[строчки из скважин]

Как хотелось раньше сказать легко,
без дурного умысла, чёрного ремесла.
Чтобы слово – тёплое молоко,
хирургическая игла.

А сейчас даже чашка крошится под рукой,
под ногами сыплется перекрёсток.
Раз достать звезду не хватило роста,
подскажи, где хотя бы найти покой,
подскажи где мой дом, где мой старший брат,
где небесный круг нарисован мелом?

Здесь же – падает Боинг, стреляется депутат,
не хватает сотых до целых.

От входной двери до комнатного угла
бесполезен бег, абсурден рекорд атлета.
Не допытывай, как у меня дела,
ты потом не придумаешь мне ответа.

Не пиши мне сказок, я в них не верю.
Уходя, выключайте свет и закройте дверь.
Сколько можно смеяться в лицо потере?
Я хочу, чтобы кончилось без потерь.

Чтоб найти не молитву, а Бога лично.
Чтоб не доброго слова, а самого добра.

Закрывается дверь, отправляется электричка.
Если есть куда ехать, тебе пора.

Не пиши мне од, не подписывай мне мандат,
у меня здесь падает Боинг, стреляется депутат,
без вина не поймешь, где искать вины.
Где теряется смысл – теряется адресат.

Так и эти стихи никому не посвящены.

Сопрано

@темы: в рифму