в августе, когда пахло горем полынным,
жертвуя многим, удавалось выжить немногим.
ты красила потолки, начищала до блеска полы, но
все об тебя вытирали ноги.
читать дальшея был в клетке - ты меня клетчатым называла,
я был скверным - говорила, что в сквере хочешь сидеть со мной,
я хотел убить тебя бивнем нарвала,
ты нарвала цветов
и повернулась ко мне спиной.
не ищу себе оправдания - правды в нем ни на грош.
но когда пропасть меж нами укрыла рожь,
ты пошла по пропасти,
став мне ближе
за то, что я ближе к тебе не стал.
и любая твоя слеза обращалась в кристалл.
в каждом "не уходи" звучало "ты не уйдешь".
и я не ушел, находясь за семьсот километров,
и я не пишу тебе, но говорю с тобой
каждым упавшим ножом,
каждой музыкой в стиле ретро.
пожалуйста, пой.
(я не любил пение, пока ты не стала петь,
не любил стихов, пока ты мне их не посвятила.)
я знаю, что бы ты никогда не прочла толпе,
не разбирающейся в светилах.
когда день будет бежать за своей тенью
и перегонит ее, когда станет чище вода
в отпечатках ботинков - то в этот день я
предложу встречаться тебе,
отсюда
и до обеда
и навсегда.© Стеф